Prisión Ella: los ojos negros

—fragmento—

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Me mira de frente con esos ojos grandes negros que brillan porque se me da la gana y no por el capricho de la luz que los baña. Lo hace con desidia, casi con odio, porque no soy el hombre, pero estoy ahí y eso es lo que cuenta. La escucho, sin oírla, porque sólo yo puedo hacerlo y eso lo agradece con el silencio de un beso casi robado. Sin que me hable, desagrego sus palabras en un ejército de mujeres semidesnudas que escalan por mis piernas. Entonces la desvisto mientras entierro mis manos en sus ojos que caminan, sin moverse, sin mirarme, sin hablarme; sólo es ella, estática, delante de mí, besándome con el movimiento de sus manos temblorosas. Me acercó y la huelo, tragándome los olores de su cuerpo, de su piel despeinada con pelos ensortijados que ya no están porque la cuchilla los cercenó casi de raíz, dejando un bosque de tallos muertos, enrojecidos e irritados, los mismos que lamo una y otra vez; lento, muy lento, fusionando mi lengua con su piel de canela mezclada con chocolate amarillento de mujer de caderas anchas que soportan el grosor de sus piernas robustas, como árboles japoneses temblando en el extremo más alto de la montaña de sus senos pequeños, acaramelados, relamidos, endurecidos, simétricos, aún sin el beneficio del sostén. Me mira de frente con esos ojos grandes negros que brillan porque se me da la gana y no por el capricho de la luz que los baña. Lo hace mientras su cuerpo perfectísimo —de abdomen arado en surcos musculares— me cuenta de la intermitencia de su respiración cuando yo le hablo al oído, enredándome en su cabello de rizos negros derrapados por su espalda rasguñada con sutileza por mis manos que se aferran pretendiendo atarme esclavizado a los movimientos de sus labios cuando no habla, cuando calla y permite que mi cuerpo se deslice por entre su ropa interior.

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